Я долго думал над этой поездкой. Дополнительный «постпасхальный» выходной, любезно подаренный государством, просто обязывал рвануть куда-нибудь, чтобы не грызть себе локти, пятки и перчатки всю неделю или даже до самых майских праздников.

«Куда?..» Это, пожалуй, самый приятный вопрос, который задает себе человек, готовый ехать, ибо сам процесс поиска ответа на этот вопрос – это кайф. Это внутренний голос, зовущий зарыться с головой в карты и атласы, в Google, в энциклопедии и путеводители. Это уже даже не предвкушение дороги, это почти она и есть. Телом ты еще здесь. Но душой и мыслями – уже там.

Общепризнанными туристическими «рыбными местами» принято считать западную Украину, центральную, Крым... А я решил ехать на восток. Нет, я совсем не фанат Донбасса, отнюдь. Но уверяю вас, там тоже есть на что посмотреть. Вернее сказать, каждый, кто считает себя патриотом своей страны (а сейчас многие себя таковыми называть стали), должен там побывать. Не только и не столько для того, чтобы посмотреть достопримечательности и природу, но и для того, чтобы увидеть этот край и людей изнутри, без купюр и штампов.

Нет, я никого не собирался эпатировать своим маршрутом, и уж тем более не собирался представлять себя эдаким Эрнесто Геварой де ла Серной, решившим со своим дружком проехать южноамериканский континент на коптящем «Нортоне» мохнатых годов выпуска. К слову, мотоцикл они разбили в хлам, не проехав и половины маршрута, что в мои планы совсем не входило. Кроме того, я ехал один и с твердым намерением во вторник в 9 утра быть на работе. Всё упиралось во время, которое, в данном случае, нельзя было поменять на деньги. И наоборот. Именно по этой причине поездку, которая планировалась на 2-3 дня, пришлось втиснуть в один день, для этого пришлось пожертвовать заводом шампанских вин и соляными шахтами в Артемовске, мемориалом Победы в Торезе, Святогорском и еще рядом объектов. Впрочем, в соляные шахты меня все равно бы не пустили одного, без экскурсовода, а платить 250 грн меня бы жаба придавила.

Планируя и собираясь в эту поездку, мне было приятно думать о себе в таком ключе, что, возможно, этот год (или даже почти полтора), которые я провел с mototravel.info, не прошел для меня зря и, возможно, я даже начал кое-что понимать в мототуризме. Я решил оставить в стороне трассы и больше двигаться «белыми» и «желтыми» дорогами. То есть тот самый «Performance Touring», о котором писал уважаемый Bluesman, да и Доцент с Чижом и Лексусом в своих «Арабских хрониках» немало об этом говорили. Забегая вперед, скажу, что «перформанса» в этом «туринге» получилось даже больше, чем я мог предположить. Тем более, что это не Евросоюз и не Арабия, а своя, родная Украина изнутри – такая, как она есть. Или какой её сделали...

Впрочем, не хочу говорить о политике. Приелась до тошноты. Тем более, что я всегда был и остаюсь противником смешения такой грязной вещи, как политика, с мотодвижением, из которого, как мне хочется надеяться, ветер зеленых шуршунчиков еще не выдул последние капли романтики. Хотя в современном мире, где уже даже бабло не всегда побеждает зло, и которым правят деньги и прагматизм, тяжело сохранить незапятнанными даже самые светлые идеалы.

Однако, я отвлекся. Всю неделю, предшествующую поездке, прогнозы погоды менялись ежедневно с плохого на очень плохой и обратно. Но я решил ехать в любом случае, несмотря на возможный дождь, возможные заморозки ночью и пугающие рассказы о быдловатых представителях «золотой молодежи», активно промышляющих гоп-стопом в шахтерских райцентрах. Не то, чтобы я не верил. Но я должен был увидеть всё сам.

Увидеть Донбасс и... не умереть. Это не просто и не сложно. Это субъективно. Несколько напуганный рассказами моих друзей из Донецка, я не знал, что именно меня ждет там. Но черт возьми, ведь там живут люди. Более того, это всего лишь поездка в Донбасс, а не в Чечню и не в Армению через весь Кавказ, как ездил Сальвадор. Смешно. И поэтому в понедельник утром я выкатывал мотоцикл из гаража, и сердце мое было спокойно. Ибо если мысли твои чисты, а намерения – добрые, то бояться тебе нечего. Мотоцикл заправлен, цепь смазана, инструменты и вещи упакованы... в путь?

Помню, как будучи подростком, читал в одном из толстых глянцевых журналов – что-то наподобие «Компьютер Пресс» (а не «Плэйбой» и не «Менс Хелс», я тогда еще слов таких не знал) – статью о шлеме виртуальной реальности. Тогда, в начале 90-х, это подавалось под видом жуткого хай-тека, невероятно перспективная разработка будущего и вообще. Уже тогда мне эта идея не понравилась, хотя более-менее доступными эти устройства стали только лет через десять – уже в новом, ХХI веке. А сегодня у меня есть свой шлем. Шлем моей реальности, которая в тысячи раз лучше любой виртуальщины. В нем нет микроэлектроники, в нем нет процессоров, сенсоров и датчиков. Зато в нем есть стекло с защитой от царапин, которое можно открыть, и тогда в лицо тебе ударит реальный ветер, с реальными запахами и звуками, которые никогда в жизни не заменит ни один, даже самый продвинутый, синтезатор. Пожалуй, самый лучший способ сделать окружающую действительность ярче и контрастнее. И я очень рад тому, что сегодня я под мерный рокот прогреваемого двигателя закрываю гараж, одеваю свой шлем, и валю из города – строго на восток.

Солнце, зеленая трава, и уже даже кое-где пробивающаяся молодая листва на деревьях – самые позитивные эмоции, несмотря на то, что я начал понимать, что несколько легко оделся. Впрочем, с собой я взял запас теплых вещей, ибо предполагал, что домой придется возвращаться затемно. План мой был прост. По Донецкой трассе я простреливаю из Запорожья до Покровского, заправляю полный бак, дальше до Гавриловки-Подгавриловки, и с этого момента в моем «туринге» появляется тот самый «перформенс». Днепропетровская область заканчивается, и начинается Донецкая. Я съезжаю с трассы и дальше «огородами» двигаюсь в направлении Красноармейска, откуда я рассчитывал по хорошей трассе двинуть в направлении Константиновки. Там, неподалеку, располагается ландшафтный заповедник «Клебан-Бык», первая большая «контрольная точка» моей поездки.

Определенно правы те, кто говорит о том, что лишь вдалеке от трасс и автобанов можно увидеть и почувствовать настоящую жизнь... или ее отсутствие. В первые тридцать минут после того, как я съехал с трассы, я понял, что приключения начинаются, и дороги я выбрал правильные, а вот мотоцикл... Первое время он пытался дать мне понять, что не совсем для таких дорог предназначен, но выбора у нас не было. Едут на том, что есть. Мы друг друга поняли.

Узкие разбитые дорожки. Или не разбитые, но присыпанные гравием, которым когда-то пытались засыпать те ямы в асфальте, которые начнутся через полсотни метров. Местные жители, с удивлением смотрящие на тебя со своих лавочек, навсегда вкопанных в землю где-то у обочины... Гуси, гуляющие по этой самой дороге, и ни за что не хотящие убраться из-под колес. Объезжай давай. Разъездились тут, понимаешь... А то еще может зашипеть на тебя и захлопать крыльями – «всем стоять, прижаться вправо!». И чем сильнее удаляешься от трассы, тем интереснее (и разбитее) дороги, тем неожиданнее пейзажи… и тем страшнее разруха. Впрочем, есть и вполне благополучные села, но есть и такие, которые, кажется, полностью вымерли – только дома, с еще кое-где застекленными окнами, ни души и ни звука на улице. Много кладбищ. Еще больше разрушенных, разобранных, растащенных зданий бывших ферм. В общем, полностью «покращення вашого життя вже сьогоднi».

Впрочем, без политики. Ведь я еду не за этим. Я просто еду, и изредка останавливаюсь, чтобы сделать пару снимков. Мог бы сделать и больше, но подламывало каждый раз останавливаться, снимать перчатку, доставать фотик, щелкать, прятать фотик, натягивать перчатку... ну, вы меня понимаете, да?

По дороге на Красноармейск я первый раз слажал – в одном из сел пропустил свой поворот и в результате поехал не в ту сторону. Еду и еду. И не у кого спросить дорогу, ни навстречу, ни по пути… Хотя шестое чувство мне подсказывает, что я еду не туда. Как-то Солнце не в той стороне… В общем, доехал до первого попавшегося села (которого даже не было на карте), тормознул мужика на «Днепре», пообщались, узнал дорогу, и развернул оглобли на 180 градусов. Итого 25 км крюк. Нормально... Еще раз спросив по дороге верное направление у толпы веселых цыган на велосипедах, успешно добрался до Красноармейска, в окрестностях которого нашел первые шахты. В самом городе сориентировался и нашел выезд на развилку относительно быстро.

Мне было лень доставать карту, и я решил спросить направление на Константиновку у местного паренька, тащившего куда-то в руках свежепокрашенный бак от «Явы». Паренек, видимо, слегка обалдевший от откровенно «харлеистого» вида Стида, показал «прямо», и я, помахав ему на прощание рукой и пожелав не падать, двинул по указанному направлению. Проехав километров 20-25, начал понимать, что, кажется, я слажал второй раз – вместо опорных названий населенных пунктов, которые я ожидал увидеть, были всё какие-то не такие. «Терпець увiрвався» окончательно, когда я проехал шахту с нахальным названием «Россия». Это было уже слишком... Я все-таки остановился, и мне таки пришлось достать карту. Да, так и есть. Вместо дороги на северо-восток, на Константиновку, я поехал трассой на юго-восток, на Донецк, и отъехал уже прилично! Следующие минут пять вырезаны цензурой… Как я хочу нормальную сумку на бак, чтобы не лазить за картой в рюкзак каждый раз!.. Но нет худа без добра. Возвращаться назад в ту же точку по той же дороге – как-то не спортивно. И раз уж мы понимаем ценность и прелесть проселочных дорог, глупо отказывать себе в удовольствии проехаться по ним еще раз. Поэтому я поехал дальше, и при первой же симпатичной возможности свернул налево, в степи...

Не буду утомлять рассказами о том, как в течение следующих двух часов я катался по селам и искал дорогу на Константиновку, сколько машин остановил, сколько прохожих спросил, и сколько раз отвечал на вопросы «а шо цэ в тэбэ за техника?». Скажу лишь, что из тех, к кому я обращался за помощью, мне никто не отказал, и ни одна машина из тех, которые я тормозил, не проехала мимо меня. Так, наверное, бывает только в селах, где человеческие души еще не изгажены, честны и наивны. К сожалению, из-за этой наивности зачастую сами же и страдают.

Добрые мужики предлагали мне даже помочь перенести мотоцикл через рельсы. Попробуйте, попросите кого-нибудь в городе помочь вам перенести на руках двухсоткилограммовую махину через две ветки железной дороги. Представляете, как далеко вас пошлют?.. А здесь помочь путнику – в порядке вещей. Хотя от предложения пришлось отказаться, потому что дальше дубасить по неасфальтированным полям, как это делают аборигены на «Днепрах» с колясками, в мои планы немного не входило. То есть, я бы, конечно, не отказался, если бы ехал, например, на Трансальпе или хотя бы TDM’e, а не на городском круизере, коим является Steed, но тогда и с рельсами бы проблем не было… А так пришлось объезжать по асфальту дополнительный крюк километров 15, но это тоже малоинтересная история. Из достопримечательностей на этом участке пути, пожалуй, только кирпичный завод в Очеретинке, который я поленился сфотать. Да и чего там, завод как завод - у нас в Запорожье своих хватает, кому интересно – могу покатать по Павло-Кичкасу, индастриал обеспечен...

В общем, вывела меня дорога на трассу Донецк-Славянск. Как бы автомагистраль, с двумя полосами в каждую сторону и газоном между ними. Поворачиваю в сторону Славянска, проезжаю указатель «Константиновка 38 км», думаю о том, что неплохо бы заправиться, и тут мотоцикл говорит «урррр....», затыкается и глохнет на подъеме в горку. Я едва успеваю срулить на правую обочину, как в сантиметрах слева от меня снарядом проносится BMW X5. Задумчиво смотрю ему вслед, перебирая адекватные случаю эпитеты. Перевожу бензокраник в положение «резерв», полминуты кряхтения стартером, и я снова в пути. Еду и прикидываю, дотяну ли до заправки, ибо на сколько хватает того резерва – доподлинно неизвестно. Предположительно, километров на 30, не меньше. А если не будет заправки до самой Константиновки? Хватит ли на 38 км?.. А если не хватит?.. А толкать-то тяжело будет, особенно в горку... Глушу двигатель на спусках и качусь накатом, как на велосипеде. Наверное, комично со стороны смотрелось, но меня это интересует в наименьшей мере.

Вот в таком режиме мы и докатились до Клебан-Быка. Красиво там. Обалденный пейзаж открывается. Статуи, опять же, прикольные, и слова на них вырезаны интересные.

«Кто вы? Откуда? Куда идете? Что ищете? Зачем? Кто ведет вас? Знает ли дорогу ведущий? Спросите народ свой, испейте из родника мудрости народной, И ПРОЗРЕЕТЕ».

Вот это вот «И ПРОЗРЕЕТЕ» почему-то порадовало меня больше всего. Ноу комментс. В последнее время всё не устаю прозревать, когда новости смотрю... Интересно, откуда эти письмена?.. Хочу знать аффтара!

Маленькая фотосессия, и мы в том же сверх-экономичном режиме движемся в сторону Константиновки. Остановился у ГАИшников спросить, далеко ли до заправки. Еще километра 4, говорят, и все с горки. Позитив! А вот и заправка. Въезжаю – а она газовая… Блиииин! «А бензина у вас нет?..» - без особой надежды спрашиваю. Заправщица смеется и выдает ориентир на две бензиновые заправки в двухстах метрах вниз. В принципе, на этом первую часть моей программы-минимум можно считать выполненной.

На часах почти 16:00, я слишком заигрался в мототуриста по проселочным дорогам, и в воздухе повисает вопрос «Что делать?». Разумный человек, которому завтра на 9 утра на работу, повернул бы домой, и уже сегодня часам к 9 вечера парился бы в своей горячей ванной. Но в моем списке было еще одно место, в которое я не имел права не попасть. Это город со странным названием Алчевск (в честь основателя местного металлургического комбината, купца Алчевского, бросившегося под поезд в момент разорения) Луганской области. Он вряд ли чем-то известен широкой общественности – там только шахты, пара-тройка заводов, горно-металлургический комбинат, футбольный клуб «Сталь», с переменным успехом выступающий в Высшей Лиге Украины, и зона, где когда-то сидел Параджанов. Пожалуй, и всё. Лично для меня этот город интересен тем, что здесь жил мой дед и бабушка, меня частенько туда забрасывали в детстве, и я достаточно много времени провел в том городе. Потом Союз развалился, дед с бабушкой получили российское гражданство, уехали к своим родителям в Россию, и в Алчевске у нас больше никого не осталось. Только воспоминания. Поэтому мне было интересно, как выглядит этот город сейчас – шутка сказать, а прошло ведь уже 15 лет...

Дорога туда – самый «цвет» шахтерской глубинки. Дзержинск, Горловка, Углегорск, Дебальцево, Перевальск... К сожалению, в условиях цейтнота пришлось оставить в стороне такие знаменитые культурные центры, как Енакиево и Ясиноватая, поэтому комплекс удовольствий нельзя считать полным. Впрочем, индастриал начинается уже в Константиновке, когда я сворачиваю по указателю на Дзержинск, и асфальтированная дорога превращается в условность. Асфальт – есть. Дороги – нет. Такое ощущение, что здесь до сих пор действуют диверсионные группы партизан, которым забыли сообщить о том, что война уж 60 лет как кончилась...

Конечно же, никакая поездка в глубину Донбасса не может обойтись без одной из главных его достопримечательностей – стильных молодых людей в модных спортивных костюмах, с лицами, не обезображенными интеллектом.

Они шли вчетвером в один ряд по моей стороне дороги – не по обочине, а именно по дороге – мне навстречу, перегородив всю полосу. Завидев меня, «риальные поцоны» не только не перегруппировались хотя бы в колонну по два, но вместо этого стали только яростнее плевать семечками. На какой-то момент я даже пожалел о том, что не успел перенять опыт Доцента и норматив по сбиванию оленей в этот раз выполнить не удастся. Объезжая эту ошибку природы по встречке, встретился взглядом с крайним из них. И не прочитал в этом взгляде ничего, кроме агрессии. Тело пережевывало семечку. Разминулся со встречной «девяткой», и еще долго, объезжая дорожные ямы, наблюдал в зеркалах, как эти четверо достойных джентльменов выворачивали шеи мне вслед...

Степи. Одноэтажные поселки. Бараки. Терриконы и шахты, действующие и закрытые. Ямы и колдобины. Ни одного мента. Ни одного флага. Все в Киев вывезли, что ли?..

Относительно нормальная дорога началась только в районе Дебальцево. Кстати, Дебальцево, чтобы вы знали – это родина Сосюры, если вы знаете кто это. Время поджимало, и вокруг Дебальцево я поехал по объездной, затем по указателю на Луганск, с тревогой поглядывая на собственную всё увеличивающуюся тень. Холодно. Реально холодно.

Артемовск, Перевальск и Алчевск растут вдоль Луганской трассы совсем рядом друг с другом, и нельзя точно сказать, где начинается один город и заканчивается другой. Из Алчевска в Перевальск ходят троллейбусы, а люди с легкостью ездят на работу в соседний город.

Когда я остановился в Алчевске и достал атлас, чтобы сориентироваться на местности, я познакомился с Михеем. Он проезжал мимо меня со своим другом на зеленом «Днепре», который не стыдно назвать кастомом, и это был первый мотоцикл за всю мою поездку, который не являлся колхоз-байком. Это был кастом работы не высшего уровня, конечно, но явно не хуже иных корчей, которыми гордятся пузатые мужики на "Радугах" всех мастей... Имея комплекцию весьма субтильную, эти два парня, на вид не дал бы им больше 18, не без напряга затащили своего Буцефала на центральную подставку и помогли мне сориентироваться в городе. Когда узнали, что я приехал из Запорожья, только чтобы посмотреть на тот двор, где прошло мое детство, ребята совсем обалдели и вызвались прохватить со мной по городу, благо искомое место находилось в пяти кварталах. И я еще раз удивился тому, что Михей при своей далеко не атлетической комплекции достаточно неплохо управляется с такой коровой, какой является «Днепр», да еще с пассажиром.

Удивительно, но машин в городе почти нету. Центральные улицы чисты и отлично асфальтированы, по другим не ездил. Во дворах, конечно, как после бомбежки, но другого и ожидать не приходится.

На прощание пожурил пацанов – «а шо ж вы, пацаны, без шлемов-то ездите?», на что получил ответ вполне предсказуемый – мол, денег нет, всё вбухал в мотоцикл и регистрацию (только тут я обратил внимание, что на мотоцикле новенькие номера), но обязательно куплю. Ну ясно. Поблагодарил и пожелал не падать. Так что, Михей, если ты когда-нибудь прочитаешь эти строки, то привет и спасибо тебе. Пусть у тебя в жизни все сложится хорошо, и серость промышленных будней не отобьет у тебя любовь к движению на двух колесах. Езди.

Мне не хочется думать о том, что сам Михей, на самом деле, вряд ли прочитает об этом, потому что интернета у него, скорей всего, нет. А если даже и есть (я даже видел несколько спутниковых тарелок на домах), то, скорее всего, большую часть времени он проводит в гараже, ковыряя свой «Днепр». Мне также не хочется думать о том, что, закончив учебу, Михей, скорее всего, пойдет работать на какую-нибудь шахту, или на комбинат, или еще в какую-нибудь дыру, как это делает три четверти трудоспособного населения городка, и на те крохи, которые ему будут изредка бросать большие дяди из такого богатого и сверкающего огнями Донецка, Луганска или из Киева, он никогда не сможет обрести Мотоцикл, на котором можно отправиться в Путь. И хорошо, если его мотоцикл, такой чистый и ухоженный сейчас, не заржавеет и не зарастет паутиной где-нибудь в углу гаража, после того, как у него появятся дети. Впрочем, возможно, я слишком пессимистичен. Ведь сейчас тебе только 18, или может 19, и все дороги лежат перед тобой. Михей, я желаю тебе удачи.

Распрощавшись с ребятами, я отдал себя волнам воспоминаний, которые охватывают тебя, когда ты попадаешь в родные для тебя места, где ты не был уже очень давно. Достал фотоаппарат, но кадры один за другим получаются смазанными – руки трясутся, перемерз... Тут же объявились бдительные соседи – «а что это вы тут фотографируете?». Пришлось рассказать, кто я такой и почему здесь нахожусь. Оказалось, что они меня помнят, а я их нет... неудобно, но что поделаешь. Когда соседка узнала, что бабушка жива-здорова и живет в России, понимающе закивала головой – «ну видите, мы тоже тут все о России только и думаем...» - и осеклась на полуслове, покосившись на сине-желтые ленточки, повязанные на спинке заднего сиденья моего мотоцикла.

На лестничной клетке второго этажа, возле двери той квартиры, где жила моя бабушка, я натянул на себя все вещи, которые взял с собой про запас. Ностальгия – хорошо, но уже 20 часов, мне домой дубасить 350 км, а ночи нынче холодные... Отзвонился Андрюхе в Донецк – мол, жив-здоров, сейчас стартую домой, встретиться не сможем, поздно и надо спешить... и я красиво уехал в закат.

Выбираясь на трассу Луганск-Донецк, встретил еще одного мотоциклиста. В густых сумерках не разобрал, но, кажется, это была то ли сибиха, то ли бандит, небесно-голубого цвета. Посигналили друг другу – кажется, парень был так же удивлен, как и я.

А потом свет выключили, и включили кондиционер...

В Дебальцево, по дороге домой, был первый и единственный раз остановлен гайцами. «А что это у тебя за аппарат такой? Ну расскажи нам про него! Погоди, покури с нами, погрейся. Куришь? Нет? Молодец. А где жилет такой взял? В магазине? Хороший, видно тебя издалека... Хонда? О! Из Днепра, что ли?! А откуда едешь? А куда? В Запорожье?! Ого!!! Так тебе еще ехать и ехать! А что ж ты в ночь выехал?! Ааа, на работу завтра... ну давай я тебе чаю налью, погреешься...» - и гаишник (!), даже не спросив документы (!), достает термос и наливает мне чай!..

Я обалдел... Пока я, дрожа, пил чай из крышки термоса, толстый усатый майор объяснял мне, как объехать Донецк, чтобы не тратить время, блукая по городу. От ясиноватинского поста ГАИ направо, угу, понял. Поблагодарил дядек за чай, время не ждет... «А можешь стартануть?! Ну так шоб... ну ты понял!..» Пришлось разочаровать – 30 лошадок на 210 кило сухого веса не дают оснований надеяться на эффектный отжиг, да и не люблю и не умею я этого... В очередной раз слажав при подъезде к Донецку, я прохлопал ушами то, что должно было именоваться «Ясиноватинский пост ГАИ», и таки вместо объездной, стуча зубами, влетел в Донецк.

На первой развязке (там где поворот на аэропорт и много разных указателей) останавливаюсь и слезаю с мотоцикла. Задубел так, что ног не чувствую, хотя на мне три свитера, двое штанов и три пары носков. Минут 10 хожу туда-сюда, стараясь унять дрожь и согреться. Пугаю оранжевым жилетом водителей. Более-менее согреваюсь, еду дальше и блукаю по Донецку. Через какое-то время, спросив пару-тройку таксистов, нахожу выезд.

...Заправка на выезде из Донецка. Заправщик, стуча зубами, заправляет мне полный бак, с жалостью смотрит на меня как на умалишенного, хватает деньги, и галопом убегает к себе в подсобное помещение, где тепло, светло и уютно, и жизнь протекает за окном, как в телевизоре...

Не люблю ездить ночью. С одной стороны, хорошо, что машин меньше. А с другой – каждая встречная машина норовит ослепить тебя встречным светом, а каждая обгоняющая – через зеркала. А еще ночью холодно. И ничего не видно вокруг, поэтому остается только всматриваться в дорогу и медитировать на счетчик пробега, на километровые столбики, и тихонько мысленно общаться с синей лампочкой – индикатором дальнего света, твоим самым верным собеседником...

Курахово. 23:00. Останавливаюсь возле кафешки. На негнущихся ногах захожу выпить кофе и согреться, оставив мотоцикл на улице. Внутри тепло и накурено, несмотря на табличку «у нас не курят». Здесь «культурно отдыхает» сельская молодежь. У девочки за стойкой - шикарное декольте, и она явно сегодня пользуется популярностью. Сцепив зубы, чтобы не стучали, трясущимися руками беру один кофе и сажусь за столик в углу, стараясь как можно меньше разлить по пути. В какой-то мере мне это удается.

Наклоняюсь над стаканчиком, чтобы пар от кофе согревал лицо. Через минут 5-7 мне удается справиться с тряской и я даже достаю телефон, чтобы отзвониться. В телефоне уже есть одно сообщение от Андрюхи – «Глянул на карту, ты маньяк! 400 км в темноте и по холоду. Оставайся у нас, утром поедешь в ЗП». Отзваниваюсь ему – «я в Курахово, Донецк уже проехал, часа через три буду дома...» – «Ну давай, удачи! Приедешь, скинь смску...»

- А цэ в тэбэ Хонда Хулиган?..
- Шо?.. – поднимаю глаза от стаканчика с кофе, и вижу двухметрового бугая, который, к тому же, еще и шире меня раза в два.
- Цэ Хонда Хулиган, кажу?

Ну да, думаю, почему бы и нет. Сузуки Бандит, Хонда Хулиган, ИЖ Алиментщик и Днепр Злостный Уклонист От Призыва.

- Хонда Стид, - говорю.
- Як? «Стиль»?..
- СтиД!!!
- А... Ну цэ тоже круто, да? А дай проехаться? Я умею! Я тут, кружочек, с тобой, сделаю...
- Не. Извини, я мотоцикл вообще никому не даю.
- Ну... ладно, извини... Христос воскрес!
- Воистину воскрес!..

Следующая остановка была в Покровском Днепропетровской области, где меня, прилипшего к батарее, в подсобке отпаиваили чаем уже заправщики «Укрнафты», и оттуда последние 90 км пути пролетели почти на одном дыхании.

Запорожье встретило пустынными улицами, тишиной и, конечно же, запахами – некоторые уроды для экономии отключают на ночь очистные сооружения на заводских трубах, ведь все равно никто не контролирует по ночам... И уже в Запорожье, проезжая мимо проходной завода «Мотор-Сич», я засек цифры на электронном табло: 02:51, +3С. 15 часов в седле, почти не вставая. Я сделал свои 800.

Я вряд ли могу рекомендовать, и уж точно не имею причин НЕ рекомендовать мой маршрут. Более того, я сожалею, что из-за дефицита времени мне пришлось ехать назад по трассам и отказаться от довольно большого участка «Алчевск – Хрустальное – Красный Луч – Снежное – Торез – Зугрэс – Харцызск – Донецк». Но я рад тому, что побывал там, где побывал, и видел то, что видел, а не то, о чем пишут другие. И я благодарен всем, кто повстречался мне на моем пути, включая даже быдловатых быков в Константиновке. Потому что каждый прожитый километр, каждая яма на дороге, каждый встреченный человек, каждый взгляд, каждое слово – всё это нужно для нас. Нужно для того, чтобы сделать нас лучше...

Взял с мототревела... --> http://www.mototravel.info/roads/Europe/UA/07/04/28/1129.html
-----------------------------27931441430136
Content-Disposition: form-data; name="smiles_on"

1